Il mio cane è benedetto da un'intelligenza decisamente fuori dal comune.

A volte lo scopro in piedi, retto sulle zampe posteriori, teso a guardare fuori dalla finestra, incuriosito da chissà cosa. Altre volte mi sorprendo della comprensione chiara che mostra per alcune parole, piuttosto che per intere frasi, anche senza essere mai stato in qualche modo istruito a comprenderle. Altre volte ancora mi accorgo di come le sue azioni siano frutto di vere e proprie deduzioni, ad un passo dal ragionamento palese, perché anticipare percorso e destinazione di un vassoio di biscotti presuppone osservazione, ricordo, aspettativa.
Ho avuto molti cani, li ho amati tutti, nessuno però dimostrava tali facoltà. Il mio cane è così evidentemente cosciente da costringermi a giustificarmi intimamente ogni volta che gli metto il guinzaglio. Mi ripeto che è per il suo bene, per proteggerlo dai pericoli della strada, dentro di me però so che è una costrizione che opero su una creatura che non la merita, una evidente limitazione della sua libertà. A volte penso che lo accetti di buon grado solo per non farmi dispiacere.

Proprio un guinzaglio fa da elemento ricorrente, determinante perfino, ne L'alba del pianeta delle scimmie. Il film è un racconto sull'intelligenza che non accetta più costrizioni. Facendo finta che Tim Burton non abbia mai girato nessun remake, la pellicola si riallaccia direttamente alla fortunata e feconda saga originale, nata tra gli anni sessanta e settanta del secolo scorso, a partire da un romanzo di Pierre Boulle. In realtà, ad essere davvero pignoli, non dovremmo nemmeno considerare il film come un prequel tardivo de Il pianeta delle scimmie del 1968, perché quel film un suo vero prequel ce l'ha già, ed è 1999 - Conquista della Terra, del 1972. E' in questo film infatti che conosciamo il primo Cesare, glorioso condottiero della rivolta dei primati.
Tirando pedantemente le somme, possiamo dire che L'alba del pianeta delle scimmie vuole essere una nuova partenza, una rilettura che riprende personaggi, nomi e spunti dalla saga originale ma li rimescola dando il via ad una narrazione nuova, un reboot, come si ama dire oggi. Qualcosa di simile quindi a quanto fatto di recente con Batman o con Star Trek.

Per quanto mi riguarda l'operazione è da considerarsi riuscita. Il film è gradevole, solido, benfatto. Forse manca dell'inquietudine e della cupezza degli illustri predecessori, forse il tratto epico poteva essere più solenne e calcato, tuttavia nel complesso l'opera si discosta dalla mediocrità del panorama dei moderni action movie hollywoodiani.
L'incubo atomico tipico degli anni della Guerra Fredda viene qui sostituito dal terrore che l'economia, di questi tempi, non sia in grado di porre limiti alla scienza e che anzi possa spingerla a varcare confini sempre più rischiosi, fino a mettere in serio pericolo l'esistenza stessa dell'umanità.
La trama ruota attorno al dramma di uno scienziato straziato dalla malattia che consuma lentamente le facoltà mentali del padre. In una disperata corsa contro il tempo, la sua ricerca di una cura per l'Alzheimer lo condurrà a confrontarsi con un imprevisto: la nascita di Cesare, piccola scimmia dotata di intelletto paragonabile, se non superiore, a quello dell'homo sapiens. Questi eventi, queste storie di singoli uomini e di singole scimmie, diverranno fondamentali per il futuro dell'intero pianeta, in un processo a cascata inarrestabile.

La sceneggiatura, pur senza eccellere, convince. Non ci sono buchi, il racconto regge, non ci sono grandi colpi di scena ma non si scade nemmeno nel banale o nel melenso. Il cast si comporta abbastanza bene. James Franco, lanciatissimo verso il firmamento delle star di prima grandezza, al solito a me sembra più esteticamente gradevole che espressivo, tuttavia pare che il suo broncio conquisti e quindi va bene così. John Lithgow invece dimostra grande abilità, i suoi occhi smarriti e la sua “assenza” sono davvero un'ottima prova d'attore. La protagonista femminile, Freida Pinto, è bella ma serve a pochissimo nel film. L'interpretazione migliore è comunque quella di Cesare, non so dire se più dovuta ai maghi degli effetti speciali o più a Andy Serkis che gli ha conferito consistenza, espressività e movimenti, come già aveva fatto col Gollum de Il Signore degli Anelli.

Rupert Wyatt dirige con abilità, costruendo alcune scene di grande effetto ed altre quasi commoventi e poetiche. Vedere Cesare in gabbia che disegna sul muro la forma della finestra di camera sua, per illudersi di poter ancora guardare il mondo, colpisce al cuore.
La pioggia di foglie al passaggio di un esercito discreto, nei viali alberati tipici di tanta America, fa comprendere come talvolta le rivoluzioni siano solo uno stormire di fronde, finché tutto non precipita. La lunga sequenza della battaglia sul ponte, con un abile stratega da un lato e degli stupidi adepti della forza bruta dall'altro, si fa metafora di come l'intelligenza trovi sempre il modo di prevalere, e di come gli esseri umani siano ormai irrimediabilmente tronfi.

Inutile dire che, come sempre si fa nei riguardi degli oppressi, si finisce chiaramente per parteggiare per le scimmie e, quando tutto volge al termine sullo scorrere dei titoli di coda, non si può non pensare che, in fondo, gli esseri umani si meritano sempre quel che gli capita.